Pobiegł.
Uklęknął w wodzie, nie przejmując się swoim kostiumem, i delikatnie uniósł głowę Camille.
„Camille? Moja mała… zostań ze mną”.
Mrugnęła.
„Kim… jesteś?”
Mężczyzna odwrócił się do kierowcy.
„W klinice Delaunay. Natychmiast. Zadzwoń do administracji, na oddział położniczy, na salę operacyjną. Powiedz im, że Gabriel Delaunay przyjeżdża z nagłym przypadkiem położniczym”.
Gabriel Delaunay.
Nawet pomimo bólu Camille rozpoznała to nazwisko. Wszyscy we Francji znali Gabriela Delaunay: założyciela grupy Delaunay, właściciela prywatnych klinik, hoteli, laboratoriów, firm technologicznych i niewidzialną część paryskiej potęgi gospodarczej. Lipiec
Ien pracowała w jednej z jego filii i całe życie marzyła o tym, by ją zauważył.
Dlaczego ten mężczyzna trzymał ją, jakby była dla niego ważna?
Dlaczego płakał?
Wniesiono ją do samochodu. Gabriel usiadł obok niej i wziął ją w swoją lodowatą dłoń.
„Nie odchodź teraz” – mruknął. „Nie wtedy, gdy w końcu cię odnalazłem”.
Camille chciała zapytać, co to znaczy.
Ale ogarnęła ją ciemność.
W Deauville, w prywatnym pokoju z widokiem na morze, Julien odłożył telefon i uniósł kieliszek.
„Za moją matkę” – powiedział z uśmiechem. „Za jedyną kobietę, która nigdy nie zamieniła mojego życia w problem”.
Goście śmiali się i bili brawo.
Hélène Rochefort promieniała, z diamentami na szyi i idealnie ułożonymi włosami. Obok Juliena Chloé Vasseur, szczupła blondynka z działu sprzedaży, położyła mu na ramieniu dłoń, którą znał aż nazbyt dobrze.
„Za Juliena” – dodała Hélène. „Oddanego syna, który wie, kiedy kobieta próbuje nim po prostu manipulować”.
Julien wybuchnął śmiechem.
Nie miał pojęcia, że jego żona jedzie przez Paryż samochodem Gabriela Delaunaya.
Nie miał pojęcia, że jego syn urodzi się bez niego.
Przy wejściu do prywatnej izby przyjęć kliniki Delaunay wszystko było gotowe, jeszcze zanim samochód się zatrzymał. Zespół medyczny wbiegł przez deszcz z noszami. Gabriel wydawał polecenia głosem, który nie pozostawiał wątpliwości.
„Ciąża donoszona, utrata przytomności, hipotermia, poród w toku. Chcę najlepszego zespołu położniczego w tej placówce. Obudźcie każdego, kto musi zostać obudzony”.
Nikt się nie sprzeciwił.
Camille została zabrana do jasnego gabinetu lekarskiego. Aparaty zaczęły piszczeć, pielęgniarki szybko się poruszały, a doświadczony położnik przejął dowodzenie. Camille wracała fragmentarycznie: białe światło, głosy, ból, ręka Gabriela wciąż przy niej.
„Nie jest sama” – powtórzył. „Słyszysz mnie? Nie jest sama”.
O 2:16 w nocy pokój przeszył przenikliwy krzyk.
Jej syn.
Camille, obudzona ze zmęczenia, otworzyła oczy. Ujrzała w nich czerwone, wściekłe, maleńkie dziecko, owinięte w niebieską tkaninę. Zaciśnięte pięści. Ciemne włosy. Usta gotowe do protestu przeciwko światu.
Camille zaczęła płakać.
Potem znów ogarnęło ją zmęczenie.
Kiedy się obudziła, pokój wypełniło delikatne światło. To nie był zwykły pokój. Był większy niż kawalerka, w której Camille mieszkała, gdy miała 20 lat. Białe róże w przezroczystych wazonach. Łóżeczko dziecięce obok łóżka. Paryż przez okna wykuszowe, obmyty deszczem.
Gabriel Delaunay siedział obok niej.
Wydawał się postarzały z dnia na dzień. Jego oczy były zaczerwienione. Dłonie miał splecione, jakby długo się modlił.
Camille próbowała usiąść.
„Moje maleństwo…”
„Nic mu nie jest” – powiedział Gabriel. „Ma imponujące płuca. I już silny charakter”.
Wpatrywała się w niego.
„Dlaczego tu jesteś?”
Gabriel odetchnął. Po raz pierwszy ten człowiek, który przyprawiał rady nadzorcze o drżenie, wydawał się przestraszony.
„Bo myślę, że jestem twoim ojcem”.
Camille pozostała nieruchoma.
„Nie. To niemożliwe. Dorastałam w rodzinie zastępczej. Nie mam ojca”.
„Miałaś ojca” – odpowiedział. „Ojca, który nigdy nie przestał cię szukać”.
Wyciągnął stare, laminowane zdjęcie. Przedstawiał młodszego Gabriela, stojącego obok roześmianej rudowłosej, trzymającej w ramionach małą dziewczynkę. Dziewczynka miała oczy Camille. Jej podbródek. I to maleńkie znamię przy lewej skroni.
Camille uniosła dłoń do twarzy.
Gabriel zaczął opowiadać swoją historię. Dwadzieścia siedem lat wcześniej jego żona i trzyletnia córka zniknęły podczas porwania dla okupu. Jego żonę znaleziono martwą po wypadku na drodze w Normandii. Dziecko nigdy. Wydał fortunę na śledczych, ponownie otwierał sprawy, podążał ślepymi uliczkami, nie tracił nadziei.
Dwa dni wcześniej odżyła stara dokumentacja socjalna. Mała dziewczynka przybyła pod fałszywym nazwiskiem. Brak wiarygodnego aktu urodzenia. Podejrzane podpisy. Test DNA, przeprowadzony pilnie, właśnie potwierdził to, na co nie śmiał już liczyć.
Camille Rochefort urodziła się jako Camille Delaunay.
Jej córka.
Camille zaczęła drżeć.
Przez całe życie uważała się za zapomniane dziecko. Córkę, której nikt nie szukał. Wyszła za mąż za Juliena częściowo dlatego, że początkowo dawał jej poczucie, że została wybrana, a potem miłość przerodziła się w wyrzuty, kontrolę i codzienne upokorzenia.
A teraz mężczyzna o złamanych oczach mówił jej, że była kochana od pierwszego dnia.
Pielęgniarka weszła z dzieckiem i położyła je w ramionach Camille. Gdy tylko spojrzała na syna, coś w jej wnętrzu się uzdrowiło. Nie była już tylko kobietą, która czołgała się przez deszcz. Była matką. Córką. Ocalałą.
Gabriel podszedł.
„Czy mogę go potrzymać?”
Camille zawahała się, a potem skinęła głową.
Gabriel wziął dziecko z rozdzierającą serce czułością.
Jej surowa mina się zmieniła.
„Jak on się nazywa?”
