„Chcesz porozmawiać o zdradzie? Porozmawiajmy o twojej niezgłoszonej sprzedaży domowej likieru. Porozmawiajmy o rencie rodzinnej, którą otrzymujesz od 15 lat, póki twój mąż jeszcze żyje”.
Monique zbladła.
„Ty mały wścibski…”
Julien mruknął:
„O czym ty mówisz?”
Camille otworzyła folder ze zrzutami ekranu, reklamami i podejrzanymi przelewami.
W tym momencie rozległo się głośne pukanie do drzwi.
„Inspekcja Finansów Publicznych. I Fundusz Emerytalny. Proszę otworzyć”.
Monique cofnęła się, jakby śmierć właśnie wypowiedziała jej imię.
CZĘŚĆ 3
Camille nie wysłała listów.
Powtórzyła to trzy razy, najpierw Julienowi, potem funkcjonariuszom stojącym przy wejściu, a potem jeszcze raz sobie, jakby chciała się upewnić, że rzeczywistość nie uciekła.
„Nic nie wysłałem”.
Ale funkcjonariusze nie przyjechali z powodu zwykłej awantury domowej. Mieli już grubą teczkę, wydrukowane dokumenty, oświadczenia i zeznania świadków. Jeden z nich, wychudzony mężczyzna o zmęczonej twarzy, poprosił Juliena, żeby usiadł. Kobieta z funduszu emerytalnego nie spuszczała wzroku z Monique.
„Pani Lemaire, prowadzimy dochodzenie w sprawie nieregularnych wypłat renty rodzinnej w ciągu ostatnich 15 lat”.
Monique próbowała się uśmiechnąć.
„Chyba się pani myli. Mój mąż nie żyje”.
„Nie” – odpowiedział funkcjonariusz. „Pan André Lemaire…”
Żyje. Mieszka teraz w Breście. Niedawno odkrył, że na jego nazwisko wystawiono akt zgonu.
Twarz Juliena zbladła.
„Tato?”
Słowo to wyszło z jego ust jak stłuczony przedmiot. Camille spojrzała na niego. Nigdy nie widziała tego mężczyzny. Nie aroganckiego męża, nie posłusznego syna, nie tego, który wołał o kartę bankową. Po prostu porzuconego chłopca, który dowiedział się, że jego matka zakopała ojca na papierze, żeby zebrać pieniądze.
Monique uniosła brodę.
„Porzucił nas. Nie zasługiwał na to, żeby dalej istnieć”.
„Nie pani ma prawo uznawać kogoś za zmarłego”, powiedział funkcjonariusz.
Jeden z inspektorów zwrócił się do Juliena.
„Otrzymaliśmy również kilka zgłoszeń dotyczących pani niezgłoszonej firmy zajmującej się naprawą komputerów”.
Julien chciał zaprotestować, ale głos mu drżał.
„Pomagałem tylko sąsiadom. Nic takiego”.
Policjant wyciągnął kartkę papieru.
„27 klientów zarejestrowanych w ciągu 18 miesięcy. Płatności gotówką. Ogłoszenia na kilku lokalnych grupach. Zakup części zamiennych. To nie byle co”.
Dwie przyjaciółki Monique, te, które przyszły „zeznawać”, zaczęły cicho zbierać torby. Pierwsza szepnęła, że musi odebrać wnuka. Druga twierdziła, że zapomniała o wizycie u lekarza. W niecałą minutę zniknęły, zostawiając za sobą ciężki zapach tanich perfum i tchórzostwa.
Monique patrzyła, jak odchodzą, a potem wpatrywała się w Camille.
„To ty”.
„Nie”.
„To ty”.
„Nie, Monique. Tym razem to nie ja. To twoja przeszłość”.
To zdanie sprawiło, że coś zadrżało w pokoju. Julien spuścił wzrok. Funkcjonariusze przeszukali dokumenty, poprosili o dokumenty potwierdzające i sfotografowali notes, w którym Julien zapisał imiona swoich klientów i otrzymane kwoty. W szafie w przedpokoju znaleźli pudełka z podzespołami komputerowymi. W domu Monique, jak później wyjaśnił policjant przez telefon, ich koledzy odkryli już butelki z ręcznie oklejonymi etykietami, księgi zamówień, a nawet kopię sfałszowanego aktu zgonu.
Camille nie czuła żadnego poczucia zwycięstwa. Tuliła Inès mocno, opierając brodę na jej cienkich włosach. Jej córka się uspokoiła, ale palce nadal zaciskały się na swetrze. Czasami dzieci rozumieją przed dorosłymi, że dom nie jest już bezpieczną przystanią.
Kiedy policjanci wyszli z Julienem na przesłuchanie, Monique została sama w salonie.
Zgubiła maskę. Bez ostrych uwag, bez aury królowej domu, nagle wydała się mniejsza. Jej usta drżały z wściekłości.
„Ukradliście mi syna”.
Camille odpowiedziała cicho:
„Nie. Zbyt długo trzymaliście go w dzieciństwie”.
