Maya już kilka razy odwiedziła nasz dom. Cicha dziewczyna. Uprzejma, wręcz ostrożna.

Na nagraniu widać, jak wychodzą przez bramkę i idą na przystanek autobusowy. Razem wsiadają do autobusu miejskiego.

Potem zniknęli z pola widzenia.

„Muszę porozmawiać z Mają” – powiedziałem dyrektorowi. „Czy to możliwe?”

„Maya już tu nie studiuje”. Wskazał na ekran. „Przeprowadziła się nagle. To był jej ostatni dzień”.

Poszedłem prosto do domu Mai.

Mężczyzna otworzył drzwi.

„Czy mogę rozmawiać z Mayą? Była z moim synem w dniu, w którym zniknął. Muszę wiedzieć, czy coś jej powiedziała”.

Mężczyzna przez chwilę przyglądał mi się w milczeniu. Potem coś w jego wyrazie twarzy stwardniało.

„Mayi tu nie ma. Zostanie na jakiś czas u dziadków”. Zaczął zamykać drzwi, ale się zatrzymał. „Zapytam ją, czy coś wie”.

Stałem tam niepewnie, czując głęboko w sercu, że powinienem się bardziej postarać, ale nie wiedziałem jak.

Potem drzwi się zamknęły.

Następne tygodnie były najboleśniejszymi w moim życiu.

Wydrukowaliśmy ulotki, wywiesiliśmy je na tablicach ogłoszeń i udostępniliśmy zdjęcie Daniela w mediach społecznościowych.

Policja również go szukała, ale z upływem miesięcy ich wysiłki osłabły. W końcu ludzie zaczęli nazywać Daniela zbiegiem.

Ale znałem swojego syna.

Daniel nie był typem człowieka, który znika bez słowa.

I bez względu na to, ile czasu to zajęło, nie przestawałem szukać.

Prawie rok później byłem w innym mieście na spotkaniu biznesowym. Powoli reorganizowałem się, wracając do życia, które przypominało to, które zawsze miałem: praca, zakupy spożywcze, niedzielne telefony do siostry.

Po zakończeniu spotkania zatrzymałem się w małej kawiarni na kawę.

Gdy czekałem przy ladzie, drzwi za mną się otworzyły. Odwróciłem się.

Starszy mężczyzna wszedł powoli, otulony przed zimnem, licząc monety w dłoni. Wyglądał na bezdomnego.