„Stabilny. Kilka siniaków, lekki wstrząs mózgu i złamany nadgarstek. Ale nie odpowie na pytania, dopóki do pana nie zadzwonimy”.
Powinnam była odmówić. Powinnam była powiedzieć im, żeby skontaktowali się z opieką społeczną, policją – kimkolwiek innym. Ale dziecko pytało o mnie po imieniu ze szpitalnego łóżka i nie mogłam tego zignorować.
Dwadzieścia minut później weszłam do St. Agnes z wilgotnymi włosami, niedopasowanymi skarpetkami i sercem bijącym tak mocno, że aż podchodziło mi do gardła. Pielęgniarka o imieniu Maribel powitała mnie przy recepcji.
„Dziękuję za przybycie” – powiedziała. „Jest w pokoju numer dwanaście. Zanim wejdziesz, muszę zapytać – czy rozpoznajesz nazwisko Oliver Vance?”
“NIE.”
„Czy znasz kobietę o imieniu Rachel Vance?”
To imię uderzyło mnie jak lodowata woda. Nie słyszałam go od dwunastu lat. Rachel była moją współlokatorką ze studiów, moją najbliższą przyjaciółką – i w końcu osobą, która zniknęła z mojego życia po jednej strasznej nocy, jednym oskarżeniu i milczeniu, którego nigdy nie naprawiłyśmy.
„Znałem ją” – wyszeptałem.
Maribel przyglądała mi się. „Oliver mówi, że to jego matka”.
Kolana prawie się pode mną ugięły. Poszedłem za nią korytarzem.
W pokoju dwunastym mały chłopiec siedział wyprostowany na łóżku, z owiniętym lewym nadgarstkiem, z ciemnymi włosami opadającymi na czoło. Twarz miał bladą, wargę rozciętą, a jego oczy – szeroko otwarte, przestraszone, boleśnie znajome – wpatrywały się w moje, gdy tylko weszłam.
Przez chwilę żadne z nas się nie odezwało. Potem wyszeptał: „Nora?”
Zrobiło mi się sucho w ustach. „Tak.”
Broda mu drżała. „Mama mówiła, że jeśli coś złego się stanie, muszę znaleźć tę panią z dwojgiem oczu…”
