Wyraz twarzy Brenta zmienił się z opanowanego w panikę.
„On nas znalazł” – powiedział.
Zanim zdążyłem zapytać, kto jest kim, strzał roztrzaskał szybę nad zlewem.
Okno eksplodowało do środka. Rachel krzyknęła i upadła za stół. Moja matka upadła na podłogę, zasłaniając głowę rękami. Brent zaklął i odwrócił się, gdy kolejny pocisk przedarł się przez zasłonę i utkwił w ścianie.
Rzuciłam się na blat, ściskając list Mary i papiery transferowe do piersi. Szkło pękło mi pod kolanami. Na zewnątrz reflektory zalewały dziedziniec, rzucając ostre, białe światło na kuchnię.
Wtedy jakiś mężczyzna krzyknął: „Brent! Koniec!”
Rozpoznałem głos.
Mężczyzna w szarej ciężarówce.
Brent ruszył szybko – zbyt szybko jak na kogoś w jego wieku. Wyjął rewolwer z futerału, sprawdził go, jakby robił to już niezliczoną ilość razy, i wycelował w okno.
Mama spojrzała na niego z przerażeniem. „Nie”.
Nawet na niego nie spojrzała. „Powinieneś był to zakopać razem z resztą”.
Poczułam chłód na skórze. „Kim on jest?”
Rachel spojrzała na Brenta, potem na mamę i zobaczyłem, że coś do niej dotarło. „O mój Boże” – wyszeptała. „Wiedziałeś”.
Twarz mamy skrzywiła się — nie ze złości, a ze zmęczenia, jakby ktoś coś ukrywał przez dziesięciolecia.
„To był wypadek” – powiedział słabo.
Brent zaśmiał się ostro. „Nie, Helen. To był wybór”.
Wystrzelił przez wybite okno.
