Wypłaty.
Przelewy dokonane przez samego Henriego.
Zaliczki wpłacone w imieniu małżeństwa.
A w międzyczasie regularne przelewy na konto Laurenta Moreau.
To nie pomyłka.
To nie nieporozumienie.
Perfekcyjnie wykalkulowany schemat.
Ręce Henriego zaczęły drżeć.
„Henri?” powtórzył ksiądz, który nie mógł zrozumieć, dlaczego pan młody nagle zbladł.
Po kościele zaczęły krążyć szepty.
Doskonale wyobrażam sobie tę scenę.
Odwracające się głowy.
Opadające ramiona.
Wzrok szukający wyjaśnienia w twarzach osób obok. Rodzin, które czują, że tragedia przyćmiewa liturgię.
Camille zrobiła krok w jego stronę.
„Daj mi to”.
Odsunął się.
A potem włączył audio.
Nie wiem, czy pierwsze kilka sekund było jasne dla wszystkich obecnych, ale dla Henriego tak. Zaparło mu dech w piersiach, gdy usłyszał głos Camille, wyraźny i niewzruszony, nagrany na tarasie kawiarni w dzielnicy Odéon.
„Jego matka coś ukrywa” – powiedziała. „Zrozumiałam to od pierwszej wizyty. Dom nie jest prawdziwym problemem. Jest coś więcej. Ojciec zostawił pieniądze, jestem tego pewna”.
Męski głos, stłumiony, ale wyraźny, odpowiedział:
„A dziecko?”
Camille się roześmiała.
Nie był to tkliwy śmiech.
Nie był to śmiech zawstydzony.
Suchy śmiech.
„Jakie dziecko? Naprawdę myślisz, że naprawdę się w to wmieszam? Macica to tylko gra. Trzeba ją było po prostu popchnąć, żeby przyspieszyć sprawę. Kiedy będzie wystarczająco daleko od matki, podpisze, co tylko zechcesz”.
Henry wyłączył dźwięk w tym momencie.
To wystarczyło.
W kościele nawet cisza wydawała się zaszokowana.
