Camille otworzyła usta, a potem je zamknęła. Jej twarz nagle zrzedła. Koniec z delikatnością, koniec z kontrolą, koniec z maską.
Tylko czysty strach.
„To nie tak, jak myślisz” – wyszeptała.
To słowa, które wypowiadają wszyscy kłamcy, kiedy prawda nie wymaga już tłumaczenia.
Henry spojrzał na nią tak, jak ktoś mógłby nagle spojrzeć na obcego.
„To wyjaśnij” – powiedział.
Próbowała odzyskać spokój.
„Twoja matka nienawidziła mnie od samego początku. Zaaranżowała to, żeby nas rozdzielić. Nie wierzysz chyba, że…”
„Moja matka nie naśladowała twojego głosu, Camille”.
Nie krzyczał.
Mówił płaskim, niemal spokojnym głosem, a ten głos był bardziej przerażający niż eksplozja.
Camille rozejrzała się, szukając pomocy.
U rodziców.
U przyjaciół.
U konsultanta ślubnego.
Wszędzie.
Ale kiedy kłamstwo wychodzi na jaw publicznie, nadchodzi moment, w którym nawet wspólnicy zdają sobie sprawę, że nie są w stanie go dłużej utrzymać.
Jedna z druhen spuściła wzrok.
Ojciec Camille gwałtownie usiadł.
Jej matka uniosła drżącą dłoń do ust.
Ksiądz zamknął książkę.
Henri ponownie otworzył teczkę.
I natknął się na ostatni dowód.
Krótki film, nakręcony w podziemnym garażu budynku przy Avenue Victor-Hugo trzy tygodnie wcześniej. Widać na nim Camille wsiadającą do czarnego samochodu. Laurent już był w środku. Całowali się.
Potem nagranie trwało jeszcze kilka sekund, akurat tyle, by usłyszeć Camille:
„Jeszcze tylko chwilkę. Po ślubie kościelnym wszystko będzie prostsze. Jego matka w końcu ustąpi albo on znienawidzi mnie na tyle, by całkowicie zerwać z więzami”.
Henri patrzył na ekran, jakby obserwował swój własny upadek.
Bo to, co widział, to nie była tylko zdrada kobiety.
To była jego własna słabość.
Jego naiwność.
